Elmonstruítohavistolaluz. Punto. Repitolahavisto.

L. lo ha leído.

Lo ha leído y le ha gustado.

Dice que es ameno, fácil de leer. Literatura sin grandes pretensiones; es justo lo que quería lograr. Pero también dice que no le gusta Sofía. Eso no es una novedad, después de todo. A mí tampoco me gusta esa niñita cursi.

Y dice que engacha. Puede que tenga razón. No lo sé. Pero puede que tenga razón. Sería maravilloso que tuviera razón.

Me pide la segunda parte. Y N. también quiere leer la primera. Van a hacer una rueda, pasándose los capítulos entre ellas para poder leerla todas. La novela. Mi monstruito.

(¿Puedo decir algo sin que suene cursi? ¿Puedo, puedo, puedo...?

Esto es demasiado bonito para ser verdad. Punto. Lo es. Punto.)

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Infierno. Un infierno trepa por mi piel y asfixia los pensamientos. Palabras, palabras, pero todas han huído ya de aquí. No queda nada, vacío, asfixia, vacío, qué más da.

No es pasajero. No va a serlo. Todos tocamos fondo alguna vez, todos tenemos que entrar en contacto con la parte más cruda y baja de nuestro ser para darnos cuenta que eso existe. Que está aquí. Palabras, palabras, y yo sigo sin poder escribir una sola línea. Palabras, oxígeno, pero no llegan, nunca llegan.

Ni siquiera ahora.

Palabras.

(Está todo dentro de mí, y soy incapaz de hacer que aflore al exterior. Se queda dentro. Me ahoga. Jodido embrollo de frustraciones).

Ecoestádepresivayeldíatienelaculpa

Y si.

(Y esas dos palabras me persiguen)

Y si. Y si esto sale mal. Y si todo es en vano. Y si he gastado cerca de un año de mi vida en un proyecto que sólo recibe críticas y miradas de refilón de los grandes. O peor aún, que ni siquiera ve la luz. Y si la agencia me da la espalda. Y si no soy más que un fracaso de persona que en puntuales ocasiones se engaña creyendo que puede hacer algo mínimamente bueno.

Me siento asquerosamente inútil hoy.

(¿Y si resulta que siempre lo he sido y justo ahora me estoy dando cuenta...?)

Vayamierdadedía